— En sixième, maman, comme moi.
— Ah ! fit-elle songeuse.
Elle reprit :
— Le samedi, c’est classement, vous avez vos places en orthographe ?
— Oui, maman.
— Le combien es-tu ?
Il rougit et murmura :
— Vingtième.
Elle eut une grimace :
— Et ton camarade Berchon ?
— Second, maman.
Il lui parut, à cette réponse, que sa rivale lui infligeait un échec personnel. D’autres compositions affirmèrent l’infériorité de son fils. À chaque défaite, elle sentait croître sa rancune.
C’était, entre les deux femmes, un assaut d’impertinences et de puérilités. Elles vinrent quotidiennement, aucune d’elles ne voulant laisser à l’autre le bénéfice d’un dévouement maternel plus démonstratif. Et elles embrassaient leurs enfants avec des effusions croissantes. Les spectateurs s’ébahissaient de leurs élans d’amour.
Lucie ayant remarqué qu’Henriette affectionnait un fauteuil, auprès de la cheminée, le lui déroba. Mme Berchon riposta par un coup d’audace. Elle s’établit devant le foyer, interceptant ainsi la chaleur du feu. Les deux mères alors
