lubie. J’ai travaillé avec don Luis. Je connais l’homme. S’il annonce une chose, c’est qu’il a ses raisons.
— De mauvaises raisons.
— Mais non, monsieur le préfet, implora Mazeroux, qui s’animait de plus en plus… je vous jure qu’il faut l’écouter… À trois heures du matin, il l’a dit… l’hôtel sautera… Nous avons quelques minutes… Partons, je vous en prie.
— C’est-à-dire fuyons.
— Mais ce n’est pas fuir, monsieur le préfet. C’est une simple précaution… On ne peut pourtant pas risquer. Vous-même, monsieur le préfet…
— Assez…
— Mais, monsieur le préfet, puisque don Luis a dit…
— Assez ! répéta M. Desmalions d’un ton sec. Si vous avez peur, profitez de l’ordre que je vous ai donné, et filez chez don Luis.
Mazeroux réunit les talons, et, d’un geste d’ancien soldat, fit le salut militaire.
— Je reste ici, monsieur le préfet.
Et, pivotant sur lui-même, il alla reprendre sa place à l’écart.
Il y eut un silence, M. Desmalions se mit à marcher dans la pièce, les mains au dos, puis, s’adressant au chef de la Sûreté et au secrétaire général :
— Enfin, vous êtes de mon avis, j’espère ?
— Mais oui, monsieur le préfet.
— N’est-ce pas ? D’abord cette hypothèse ne repose sur rien de sérieux. Et ensuite, quoi, nous sommes gardés ! Les bombes ne vous dégringolent pas comme ça sur la tête. Il faut quelqu’un qui les jette. Comment ? Par où ?
— Par le même chemin que les lettres, risqua le secrétaire général.
— Hein ? Alors vous admettez ?…
Le secrétaire général ne répondit pas et M. Desmalions n’acheva pas sa phrase. Lui-même il éprouvait, comme les autres, cette impression de malaise qui, peu à peu, à mesure que les secondes s’écoulaient, devenait douloureuse, presque intolérable.
« Trois heures du matin !… » Ces quelques mots revenaient sans cesse à son esprit. Deux fois, il consulta sa montre. Il y avait encore douze minutes. Il y en avait dix. Est-ce que vraiment, par le simple effet d’une volonté infernale et toute-puissante, est-ce que l’hôtel allait sauter ?
— C’est idiot ! c’est idiot ! s’écria-t-il en frappant du pied.
