« Je vous demande pardon, madame, votre lettre ne m’a été remise que tard.
— Est-ce possible ! Est-ce possible que ce soit vous !… que vous ayez pu !… »
Il parut très étonné.
« N’avais-je pas promis de me rendre à votre appel ?
— Oui… mais…
— Eh bien, me voici, » dit-il en souriant.
Il examina les bandes de toile dont Yvonne avait réussi à se délivrer et hocha la tête, tout en continuant son inspection.
« C’est donc là les moyens que l’on emploie ? Le comte d’Origny, n’est-ce pas ? J’ai vu également qu’il vous avait emprisonnée… Mais alors, le pneumatique… Ah ! par cette fenêtre… Quelle imprudence de ne pas l’avoir refermée !
Il poussa les deux battants. Yvonne s’effara.
« Si l’on entendait !
— Il n’y a personne dans l’hôtel. Je l’ai visité.
— Cependant…
— Votre mari est sorti depuis dix minutes.
— Où est-il ?
— Chez sa mère, la comtesse d’Origny.
— Comment le savez-vous ?
— Oh ! très simplement. Il a reçu un coup de téléphone pendant que, moi, j’en attendais le résultat au coin de cette rue et du boulevard. Comme je l’avais prévu, le comte est sorti précipitamment, suivi de son domestique. Aussitôt, à l’aide de clefs spéciales, je suis entré. »
Il racontait cela le plus naturellement du monde, de même que l’on raconte, dans un salon, une petite anecdote insignifiante. Mais
