Ils n’avaient pas échangé une parole. Dans la cabine éclairée et qui montait lentement le long des étages ils se tenaient debout sans se regarder. Cependant Dominique entrevoyait le visage de son mari — un visage très pâle, bouleversé, et pourtant rigide, figé en une expression implacable.
L’ascenseur s’arrêta au septième et dernier étage de la maison, Patrice ouvrit la porte de leur appartement et s’effaça pour laisser entrer la jeune femme qui passa devant lui chancelante, les yeux égarés encore, et d’un mouvement instinctif entra dans sa chambre où elle tomba assise sur un siège, serrant encore de sa main crispée son manteau roulé et tordu autour de son cou et de ses épaules.
Patrice se tenait debout devant elle. Son smoking était fripé, verdi par l’herbe et la mousse, le plastron de la chemise était cassé et sali, la cravate noire, à demi dénouée pendait. Soudain, Dominique eut une exclamation étouffée.
— Oh !… Patrice, qu’est-ce que tu tiens là ?
Il répondit, sans regarder ce qu’il serrait d’un geste machinal dans sa main gauche :
— Eh bien, ton châle que j’ai ramassé en partant… là-bas…
L’épouvante remplissait les yeux de Dominique, faisait trembler sa voix.
— Mais non… mais non… balbutia-t-elle.
Il baissa les yeux sur ce qu’il tenait. C’était une écharpe, une écharpe jaune, celle que portait là-bas la Pierreuse.
Il échangea avec Dominique un regard effaré, terrifié.
— Mais ton châle ? demanda-t-il, baissant la voix comme si quelqu’un pouvait l’entendre.
— Mon châle, je l’ai sur moi.
— Sur toi… Montre donc !
Elle se dressa, hésitante. Il marcha sur elle.
— Allons, défais-toi !
Il avait jeté l’écharpe jaune sur une chaise. À pleine main, il saisit le vêtement de Dominique, arrachant violemment du même coup le manteau et le châle.
Le buste de la jeune femme apparut à peu près nu ; le corsage était en loques, la gorge sortait de la combinaison déchirée, la gorge
