LES ÉPINGLES D’OR
En sonnant à la porte du vieux château, je savais l’effroyable drame qui, sept ans auparavant, avait terrassé mon ami Bertrand d’Ardaine, en plein bonheur : — l’année même de son mariage, sa femme, qui habitait la chambre voisine de la sienne, le trouvait un matin dans son lit, baigné de sang, presque mort, et les deux yeux crevés. Mais les détails de ce drame, je les ignorais, et personne, d’ailleurs, malgré les bruits étranges qui avaient couru, ne soupçonnait la vérité.
Oh ! cette vérité, je frissonne encore d’en avoir entendu le terrifiant récit.
Bertrand me reçut dans une grande salle ornée de hautes et sombres tapisseries. Sa femme, Nanthilde, était assise à ses côtés.
Jamais je n’oublierai cette première vision, lui tout droit dans son rigide fauteuil de chêne, les cheveux
