« Nous y sommes », dit-elle.
La chambre était absolument, radicalement vide. Lit, meubles, rideaux, gravures, glaces, tapis, bibelots, plus rien. Une chambre n’est pas plus nue où les déménageurs ont opéré.
Olga pouffa de rire.
« Hein ? L’ont-ils nettoyée ! Jusqu’à mon jeu de brosses en ivoire, qu’ils ont raflé ! On dirait qu’ils ont même emporté la poussière ! Et ce que j’y tenais à ma chambre ! Pur Louis XV… Achetée pièce par pièce !… Un lit où coucha la Pompadour !… Quatre gravures de Boucher !… Une commode signée !… Des merveilles, quoi !… Tout l’argent de ma tournée en Amérique y avait passé ! »
Elle fit un saut périlleux sur place, secoua sa chevelure et s’écria gaiement :
« Bah ! On s’en paiera une autre. Avec mes muscles en caoutchouc et ma voix éraillée, je n’suis pas en peine… Mais qu’est-ce que tu as à me reluquer ainsi, Béchoux ? On dirait toujours que tu vas t’évanouir à mes pieds ! Viens que je t’embrasse, et défile-moi tes questions, qu’on en finisse avant l’arrivée des types du Parquet. »
Béchoux prononça :
« Raconte ce qui s’est passé.
— Oh ! ce n’est pas long, reprit-elle. Voilà. Hier soir, la demie de dix heures venait de sonner… Il faut vous dire que j’étais partie à huit heures avec Del Prego, qui m’accompagnait aux Folies-Bergère à la place de maman. Elle tricotait, maman. Donc la demie sonne. Tout à coup, un peu de bruit, du côté de ma chambre. Elle y court. À la lueur d’une lampe électrique, qui s’éteint aus-
