d’être brisée ou du moins retardée… En tout cas, c’est multiplier les obstacles… Je le sais par moi et bien amèrement.
— Tu manques d’orgueil, Pascal.
— Oh ! mon orgueil, ma dignité, ce que ça m’est égal, m’écriai-je avec désespoir, est-ce que cela compte devant le bonheur ? est-ce que cela vaut une seule larme ? Si je pouvais renier toutes mes bravades, toutes mes théories, tous mes enthousiasmes, faire toutes les concessions, devenir comme les jeunes gens d’ici, vivre en apparence comme eux, je n’hésiterais pas, je ne demande qu’à être lâche… Mais que je voie Geneviève, qu’on me laisse mon bonheur… Je suis si heureux quand je suis heureux !
— Reste donc, me dit Claire, au fond il n’y a rien qui t’oblige irrévocablement à partir.
— Rien, et pourtant il n’est pas possible que je reste.
Elle se tut. Je me mis à ranger les tiroirs de ma table, un entre autres, où j’avais coutume, au retour de mes rendez-vous, de jeter pêle-mêle les souvenirs qui se rapportaient à Geneviève, des fleurs, des mèches de cheveux, des bouts de ruban, des morceaux de dentelle. Une à une j’examinai ces précieuses reliques, histoire puérile de mon amour. Une seule lettre s’y trouvait, écrite par elle un matin d’affolement. Je la relus, j’en baisai les lignes. Puis ce furent deux sachets, un portrait — je n’osai le regarder — un mouchoir, une petite boîte et,
