Le dimanche Geneviève était radieuse, son mari lui avait demandé pardon.
Je la questionnai : croyait-elle qu’il l’eût trahie ?
— Peut-être, dit-elle, il y a cinq ans le bruit en a couru, parmi les ouvriers. On accusait la fille du père Brun, le contremaitre, mais je n’en ai pas eu de preuves.
— Je l’ai, cette preuve, Geneviève, j’ai retrouvé la femme à Saint-Jore, et j’ai obtenu d’elle une lettre de Philippe. S’il t’ennuie, tu auras de quoi te défendre.
— Tu veux que je me serve de cela, Pascal ?
J’eus un instant d’embarras. C’était un acte vil, je le sentais, une délation que n’excusait point l’état de fureur jalouse qui m’y avait incité, Elle reprit :
— Je m’en servirai si tu l’exiges.
— As-tu d’autres moyens à me proposer ?
Elle ne répondit pas. Alors je m’écriai résolument :
— Eh bien, montre-lui cette lettre, je le veux, tant pis pour lui !
Les heures sont brèves et rares où l’on se juge en toute sincérité, non point que je misse de l’orgueil à me considérer comme au-dessus des reproches, mais le flot des actes qui se succédaient m’emportait trop rapidement pour que j’eusse le temps d’en connaître la valeur. Ce fut, cette fois, comme si j’étais inopinément jeté sur le sable par une vague plus forte et exposé en pleine lumière.
