Le Rendez-vous
Le repas terminé, le café de son mari servi, Francine Dervieu monta chez elle et s’habilla vivement, en femme pour qui ne comptent plus les soucis ordinaires de la toilette. Le paletot de gabardine, la toque piquée au hasard de l’épingle, une voilette épaisse, une paire de gants quelconque, et elle ouvrait sa porte.
— Où vas-tu ?
Son mari était là, sur le palier, le figure contractée.
Elle parut un peu embarrassée et murmura :
— Je vais… je vais…
M. Dervieu marcha vers elle et la fit entrer dans la chambre. Ayant fermé la porte, il reprit :
— Où allais-tu ?
Elle le regarda avec étonnement :
— Qu’est-ce que tu as donc, Georges ? Tu me parles sur un ton…
— Je te demande où tu allais. Et j’ai des raisons qui me permettent de te demander cela, et qui t’obligent, toi, à répondre sans détour.
— Des raisons ?…
