— C’est demain le 22 août. Les lettres doivent être publiées demain, n’est-ce pas ?
— Cette nuit même. Dans deux heures, mes amis doivent déposer au Grand-Journal, non pas encore les lettres, mais la liste exacte de ces lettres, annotée par le grand-duc Hermann.
— Cette liste ne sera pas déposée.
— Elle ne le sera pas.
— Vous me la remettrez.
— Elle sera remise entre les mains de Votre… entre vos mains.
— Toutes les lettres également.
— Toutes les lettres également.
— Sans qu’aucune ait été photographiée.
— Sans qu’aucune ait été photographiée.
L’étranger parlait d’une voix calme, où il n’y avait pas le moindre accent de prière, pas la moindre inflexion d’autorité. Il n’ordonnait ni ne questionnait : il énonçait les actes inévitables d’Arsène Lupin. Cela serait ainsi. Et cela serait, quelles que fussent les exigences d’Arsène Lupin, quel que fût le prix auquel il taxerait l’accomplissement de ces actes. D’avance, les conditions étaient acceptées.
— Bigre, se dit Lupin, j’ai affaire à forte partie. Si l’on s’adresse à ma générosité, je suis perdu.
La façon même dont la conversation était engagée, la franchise des paroles, la séduction de la voix et des manières, tout lui plaisait infiniment.
Il se raidit pour ne pas faiblir et pour ne pas abandonner tous les avantages qu’il avait conquis si âprement.
Et l’étranger reprit :
