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CONTES DU SOLEIL ET DE LA PLUIE
LA PRISONNIÈRE
Pour sortir en voiturette de la gorge
solitaire où j’habitais cet été-là, il me
fallait traverser la petite ville de Lunerol,
et dès le premier jour, à droite
de la longue rue tortueuse et sombre
qui la divise en deux, je remarquai ce
joli visage de jeune fille, d’enfant
presque.
Elle demeurait au rez-de-chaussée
de l’une des maisons les plus lamentables
de l’endroit, en face d’une prison
dont les murs énormes ne laissaient
pénétrer qu’un peu de vague lumière et
jamais un rayon de soleil.
Assise auprès d’une femme à cheveux
gris que je sus depuis être sa
mère, elle travaillait à des ouvrages de
dentelle. Dans l’encadrement de la fenêtre,
elle offrait vraiment un délicieux
spectacle de grâce et de charme.
De tristesse aussi, car rien n’est plus
mélancolique que ces visions de jeunesse
qui se fane, de fraîcheur qui se flétrit.
On éprouve de la gêne, de la révolte.
Pour moi je n’oublierai jamais qu’à
l’issue du long couloir humide que
forme la rue, quand je débouchai sur la
vaste plaine, claire et joyeuse, ma sensation
de délivrance se mêla d’un peu
de remords comme si j’avais été complice
de quelque chose d’injuste.
Le lendemain nos yeux se rencontrèrent.
Elle rougit et baissa la tête. Et
j’emportai son image avec moi parmi
les bois et les vallées, sa douce image
de vierge trop pâle, au profil émacié,
au cou qui s’incline en un geste de lassitude.
Et chaque jour il en fut ainsi : un
regard très rapide, l’impression que je
respirais au passage une fleur cachée et
de couleurs discrètes, et durant toute
ma promenade, un parfum subtil qui
s’attachait à moi, un souvenir qui mettait
comme un voile de deuil à mes
allégresses et à mes exaltations de plein
air.
