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CONTES DU SOLEIL ET DE LA PLUIE
LE GLOBE-TROTTER
L’étang de la Forge, entre Rennes et
Ploermel, au milieu de l’antique forêt de
Brocéliande, est un des endroits les plus
délicieux que je connaisse. J’étais assis
là, au pied d’un sapin qui trempe dans
l’eau glacée ses racines nerveuses, lorsque
déboucha de la route un grand vieillard à
barbe grise, couvert de haillons et porteur
d’une lourde besace d’où émergeaient
les ustensiles les plus divers. Il
descendit sur la berge, d’un coup d’épaule
jeta négligemment à terre son paquetage,
se débarrassa des morceaux de toile et
de laine qui lui servaient de veste et de
culotte et, ainsi dévêtu, entra lentement
dans l’étang.
Il en fit deux ou trois fois le tour à
longues brasses rapides, revint à son
point de départ et sortit. Je remarquai
l’apparence extraordinairement vigoureuse
de son corps aux muscles saillants
et bien tendus. La marche était puissante
à la fois et légère, et contribuait à
lui donner un aspect vraiment surprenant
de force et de souplesse.
S’étant rhabillé, il passa près de moi
et me salua de la tête, mais la vue de ma
bicyclette l’arrêta.
— Ah ! une bicyclette, dit-il ; c’est
assez rare dans cette région.
Il la souleva, la fit tourner, puis, la reposant,
me dit, non sans quelque
dédain :
— C’est commode, mais il y a mieux.
L’agrément de sa voix m’étonna. Je
lui demandai :
— Il y a mieux ?
— Cela, dit-il en frappant ses deux
jambes.
— Cela, c’est autre chose, le plaisir
n’est pas le même, les sensations diffèrent.
— Et celles de la bicyclette l’emportent,
n’est-ce pas ?
