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FRONTISPICE
Si cette date de l’Histoire,
Atroce à toute vérité,
Incline l’homme, sans victoire,
Lourdement, sur la volupté,
C’est que rien, ailleurs, au grimoire
Des êtres et des cœurs, jeté,
Sans boussole sur la mer noire
D’un ensemble où l’Éternité
Ne permet plus aucune voile,
Ne prouve, n’atteint, ni n’étoile
La moindre probabilité.
La Nuit n’ouvre qu’un seul délice :
L’abandon tendu d’un corps lisse
Sur le feu qui la suscité.
