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D’un blanc pur est mon suc laiteux ;
Et les fillettes à la ronde
Me piquent dans leur tresse blonde
Avec un plaisir vaniteux.
La sombre envie à l’âme rance
Qui me déteste, on sait pourquoi,
M’accuse tout haut d’ignorance…..
Mais je m’en moque et me tiens coi.
XII
Il me suffit de vingt années
Pour grandir en humide sol ;
Et mes branches peu contournées
N’ont point l’aspect d’un parasol.
Je monte, aérienne flèche ;
Le brouillard en flottant me lèche,
Ma feuille tremble au moindre vent.
Et si je leur borde la route,
Mendiants, pèlerins sans doute
La trouvent moins longue souvent.
Mon port noble est sans arrogance,
Et mon fût sans aspérité.
Je symbolise l’élégance,
Eh bien ! c’est juste, en vérité.
