Indécise et complexe est vraiment sa figure !
À demi campagnard, à moitié citadin,
Il mêle en son costume et la soie et la bure ;
Le chaume est sur ses toits, la fleur dans son jardin.
Saluez-la bien bas : c’est la noble martyre,
Plus grande que jamais sous le joug du vainqueur…
La douleur a brisé les cordes de sa lyre ;
Mais elle est nôtre encore et française de cœur.
Sa blancheur sans égale est passée en proverbe ;
Sur sa tige souvent, la coccinelle dort.
Parfois, il resplendit parmi les touffes d’herbe ;
Parfois, sur champ d’azur, il jette un reflet d’or.
Il est rare qu’elle ait assez de vigilance
Pour les multiples soins qui lui sont dévolus.
Avec elle, jamais l’active surveillance
Et le coup d’œil constant ne seront superflus.
