J’aime, à travers la lande, en sa fantasque marche,
Ou ses folâtres bonds ou sa lourde lenteur…
Je vois en rêve alors Laban, le patriarche,
Et Jacob endormi dans un espoir menteur.
Il est fermé, vous dis-je, et la chose est bien sûre ;
De la nier vraiment, nul ne s’avisera !
Mais, changez-lui ce rien qui forme sa serrure,
Et, sans vous résister, alors il s’ouvrira.
Elle est blanche, elle est grasse ! ah ! la pauvre mignonne,
Une affreuse maigreur lui vaudrait cent fois mieux ;
Une maigreur, enfin, que n’ignorât personne ;
Qui passât en proverbe et choquât tous les yeux !
D’aucuns l’ont sur la vue ; alors elle est tenace !
Ne vous y trompez point ; je parle au figuré.
D’autres l’ont sur le dos, comme une carapace,
Au reflet tour à tour métallique, azuré.
