Mais deux jeunes filles sont délicieuses. Elles dorment repliées dans des poses d’enfants. L’une d’elles a renversé sa tête sur son fauteuil comme sur une épaule, l’autre repose sur ses deux mains jointes, jointes comme pour une prière. Tout à côté, un gros jeune homme serre étroitement entre ses bras son oreiller. Il murmure de temps en temps un nom que je m’efforce de ne pas entendre et qui au reste ne m’apprendrait rien.
Je ne devrais pas être éveillé. Je me sens indiscret.
Je quitte le bateau à Hong-Kong et m’y installe.
J’aime cette ville enveloppée de monts arrondis et chevelus, ses faubourgs qui sont des îles et que des ferry-boats relient l’un à l’autre. Surtout la baie me captive. Elle n’ajoute pas à Hong-Kong un visage nouveau, elle est son visage à fleur d’eau. Elle n’offre pas deux ou trois plans comme les golfes de Palerme ou de Naples, mais huit, dix plans successifs qui, selon l’heure, changent de couleur et presque de forme.
