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Est-ce un original, un Baldès authentique ?
Qu’importe ? Ici la foi domine la critique ;
Je m’en allai rêveur, cherchant dans chaque rang
Des glaives, des billots et des têtes coupées
Et j’en découvris trois auprès de trois épées
          Ou couraient des filets de sang.

La première, chef d’homme au début de l’automne,
Sollicite et retient le regard qu’elle étonne,
Au-dessus d’un Greco de ridicule aspect.
La victime n’est pas de celles qu’on méprise
Et l’on se sent, devant ce flot de barbe grise,
          Saisi de crainte et de respect.

Le second chef coupé qui pend à la muraille
Est celui d’un vieillard ; sous la lèvre qui baille,
Porte ouverte par où l’âme a fui dès longtemps,
Se masse un bloc de barbe énorme, droite et roide ;
Je ne sais quel aspect de chair livide et froide,
          Le chef d’un martyr de cent ans.

À quel corps appartient cette dernière tête ?
Est-ce à don Juan, surpris au milieu d’une fête,
Superbe et les cheveux ruisselants de parfums ?