Semble aux vers que voici donner un tour galant
Et le peintre des Rois, au-devant du volume,
Nous sacre souverains du bec d’or de sa plume.
L’heure est à notre gloire, ami ; qui, parmi nous,
Cherche à gagner sa vie en chantant à genoux ?
Ce n’est pas aujourd’hui dans les rangs des poètes
Que sont les cœurs aigris et les mauvaises têtes ;
Notre ancienne colère est chez les prosateurs,
Notre bile est passée au sang des orateurs ;
Nous seuls, pour nos rivaux exempts de petitesse ;
En gens bien élevés gardons la politesse,
Nous seuls, comme il convient entre civilisés,
D’opinions sans doute entre nous divisés,
Sans nous traiter de fous et sans briser les nôtres,
Nous savons respecter les marottes des autres.
Pour nous le soleil luit, le ciel est radieux
Et nous croyons encore à tous nos anciens dieux ;
Les rimeurs sont croyants et non pas philosophes,
Sur l’univers qui croule ils arrangent des strophes.
Peut-être la Raison est-elle morte, mais
La Rime, mon ami, ne périra jamais.
(1846–1875).
