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Le vieux Barthélemy, ridicule Nestor,
Qui laissait Juvénal pour suivre Fracastor.
Les critiques disaient, raillant le demi-teinte :
« La race des rimeurs est-elle donc éteinte ?
Marot, cette lumière, et Ronsard, ce flambeau,
Une seconde fois sont-ils mis au tombeau ?
Du cygne au rossignol et de l’aigle à la pie,
Tout se tait, et pas même un moineau ne pépie.
Dans votre Richelet bien clos et bien épais ;
Sonores ajectifs, dormez, dormez en paix. »

Ce fut vers ce temps-là que, d’une amour fervente,
Nous aimâmes aussi la Muse et sa servante ;
Nous nous mîmes à quatre à hanter la maison.
Vous et moi, mon ami, Baudelaire et Dozon,
Nous aimions follement la Rime; Baudelaire
Cherchait à l’étonner, plus encor qu’à lui plaire.
Avait-il peur de voir, par un soin puéril,
L’originalité de sa Muse en péril
Et son indépendance était-elle effrayée
De suivre en cette amour une route frayée ?
— Peut-être, parmi ceux d’hier et d’aujourd’hui,
Nul ne fut moins banal ni moins naïf que lui.

Dozon t’aimait aussi, Rime ; le tendre Argonne