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Pour rendre à tout venant le culte officiel.
On te vit en ce temps, aux faux dieux indocile,
Gronder avec Ducis ou fur avec Delille;
Un jour on te crut morte avec André Chénier ;
Quand sa tète eut roulé dans le fatal panier,
C’est en vain que tu fus par Joseph abritée,
Sanson avec André t’avait décapitée :
À peine parais-tu quelque refrain bien sec
Que réchauffait Méhul ou que notait Gossec.
Un seul jour, patriote avec la France entière,
Tu courus, haletante et folle, à la frontière ;
Croyant servir Homère et braver les Troyens,
Tu crias enfiévrée : « Aux armes, citoyens ! »
Ce fut comme un écho des histoires lointaines,
Et Sparte tressaillit encore au chant d’Athènes.
Pauvre Rouget de l’Isle, ô Tyrtée incompris !
Ton nom demeurera fameux, mais à quel prix !
Jusqu’au Neuf Thermidor Sanson, tout à son aise,
Dans le sang des martyrs baigna la Marseillaise.
Ô Rime, quelle honte et quel métier sans nom !
Chanter la carmagnole et le son du canon,
Toi que le bruit des camps, la discorde et la guerre
Assourdissent toujours de leur prose vulgaire !
Comme tu chantais faux aux jours de la Terreur !
Comme tu sonnais creux en fêtant l’Empéreur !