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Tu menais les troupeaux du petit Trianon ;
À la barbe des loups et des pédants moroses,
Monsieur de Florian faisait des fables roses ;
Tous les bergers de Seine, amants des prés fleuris,
S’égaraient en cueillant des bouquets à Chloris ;
Du glas de la Terreur quand sonnait la vigile,
Delille s’amusait à traduire Virgile.

C’était bien de cela vraiment qu’il s’agissait !
Quand Mirabeau tonnait, quand Danton rugissait,
Lorsque la cour tremblait aux clameurs de la ville,
Dans les faubourgs houleux grognait la prose vile.
Complices ou jouets de ce peuple ignorant,
Les lettrés précédaient ou suivaient le torrent :
Robespierre glissait du poison dans ses phrases,
Vergniaud y répandait des fleurs et des emphases,
Saint-Just ne rimait plus, — de quel air arrogant
Le prude apôtre eût-il reçu l’obscène Organt ?
Servante du comique et du tragique, ô Rime !
Tu sers toute folie, hormis celle du crime,
Tu prêtes ta musique à tous les lieux communs
Des pédants et des fous, — pas à ceux des tribuns.
Inclémente aux tyrans, de plus vieilles roses
Tu couronnes leur gloire et leurs apothéoses
Et ton caprice ailé ne descend pas du ciel