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Sur leurs fantasques tambours
Souvent les graves paroles,
Sautillant comme des folles,
Se changent en calembours
Et, croyant faire merveilles,
La Rime, en toute saison,
Rit au nez de la Raison
Dans le fond de mes oreilles.
Avec son sourire ouvert
Ma bouche vaut bien le reste ;
Elle est petite et modeste,
C’est sa langue qui la perd.
Langue souple, leste et longue,
Langue au tranchant affilé,
Qui n’a jamais reculé
Devant syllabe ou diphthongue ;
Langue aux retours indulgents,
Langue fidèle à ses causes
Qui, sans pitié pour les choses,
Ne médit jamais des gens.
