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L’heure en fuyant nous emporte,
Mon portrait de l’an passé
Est celui d’un trépassé ;
La forme d’hier est morte.
L’œil, pour en garder un trait,
Le confie à la mémoire,
C’est celle-ci qu’il faut croire
Quand on veut faire un portrait.
Celui que je vous présente
M’a-t-il ressemblé longtemps ?
Je l’ébauchais à vingt ans,
Je le retouche à soixante.
Dans le chemin des aïeux
J’ai cheminé ; suis-je en route
Devenu sage ? J’en doute,
Mais je suis sûr d’être vieux.
Je suis Normand d’origine,
J’ai quelque ancêtre inconnu
À la conquête venu
Avec Rollon, j’imagine.
