Elle est douce à qui l’aime, et tu l’aurais aimée !
Belle comme sa renommée,
Ta divine pâleur eût ému ses beaux jours :
Je l’ai vue une fois, et je l’aime toujours.
De celle dont le cœur s’enferme et bat si vite[1],
Toi ! tu pouvais prétendre à rencontrer la main ;
L’ange blessé l’attire au bord de son chemin,
Et sa grâce peut-être eût enchaîné ta fuite.
À ta souffrance pure elle eût jeté ses fleurs,
De sa lyre voilée elle eût touché ta lyre ;
Et dans ses vers brillans, que de loin j’ose lire,
Ton nom jeune eût vécu baptisé de ses pleurs !
Mais ta lampe fuyait. Ton oreille enfantine
Doucement rappelée au mouvement des flots,
N’aura pas entendu rouler la brigantine
D’une exilée aussi qui chante ses sanglots[2].
Non ! tu tremblais de vivre, et tu cherchais ta tombe
Seule, sous un rameau qui n’a pas vu l’hiver ;
