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À Lucretia Davidson,
jeune américaine morte à dix-sept ans.
« Je relus ces chants avec quelque chose de l’émotion que donnent l’écrit d’une main chérie et les affections les plus près de notre cœur. Il est si beau de mourir jeune. »
H. de Latouche.
Muse à la voix d’enfant ! quelle route épineuse
Déchira tes pieds d’ange égarés loin des cieux ?
Quels épis indigens, fugitive glaneuse,
Nourrissent tes destins frêles et précieux.
Fleur étrangère ! en vain l’eau roule entre ta rive
Et mon rivage ; un flot m’attire aux malheureux :
