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Qu’on les fustige et les éclaire.
À vos pieds le tems est cité,
Les siècles vous servent d’escorte ;
S’il va poindre une vérité,
Fût-ce au bout du monde, n’importe.
À l’affût tout exprès planté,
Un sage est là qui vous l’apporte,
Et si le diable vous emporte,
Ce n’est qu’à l’immortalité.
Allons, allons, grands personnages,
Soyez enfin un peu confus,
Bas les masques, on n’en veut plus ;
On y voit mieux sur les visages.
Grands hommes, vous êtes trop justes pour ne pas apprécier l’exactitude de l’application de ces versiculets ; permettez maintenant que je vous dise en prose :
Messieurs, croyez tant qu’il vous plaira que l’art d’écrire est au-dessus de ce-
lui
