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À vous croire, le genre humain
(Vous à part) languit et végète.
Dieu même est une idée abstraite
Dont vous savez seuls tout le fin,
Et de son être souverain
La nature sort imparfaite,
Pour s’embellir sous votre main.
Que sommes-nous, dans votre prose ?
De pauvres gens qu’il faut mâter,
Même au besoin persécuter,
Afin d’en faire quelque chose.
Du sommet d’où vous plongez tous
Sur notre obscure taupinière,
Vous nous poursuivez dans nos trous,
Avec des flèches de lumière.
Cela fini, vous rayonnez
Et levez votre tête altière,
En triomphateurs fortunés.
D’un laurier banal couronnés,
À la file vous courez plaire,
Et l’un de l’autre vous prenez
Un bel encensoir circulaire,
Avec lequel vous vous donnez
Le plus doux encens par le nez ;
Puis rentrant dans le sanctuaire,
De l’auréole environnés,
Vous dictez un code à la terre,
Et ses habitans consternés,
Attendent au loin prosternés,