Et si burent bon vin d’Angou,
De la Rochele et de Poitou.
Ne vos ferai ci longe fable,
Mès quant orent mengié, la table
Conmanderent que l’en ostast
Por ce que il estoit trop tart.
Quant la table lor fu ostée,
Atant est la dame levée,
A son seignor vint, si l’acole
Et dist : sire, par Saint Nichole
Se vos me créez, vos iroiz
Cocier, si vos reposeroiz ;
Il en est bien tens mès anuit,
Car il est près de mie-nuit,
Et vos en avez grant mestier,
Hui ne finastes de chacier
Le Gorpil qui vos a mal fet.
Dame, fet-il, ci a mal plet,
Del Gorpil ne m’est-il à rien :
Alons dormir, je le voil bien
Se il vos vient à volenté.
Adonc est li sires levé
Et est entrez dedenz sa chambre
Qui tote estoit ovrée à l’ambre.
N’a el monde beste n’oisel
Qui n’i soit ovré à cisel,
Et la procession Renart
Qui tant par sot engin et art,
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