Moult fet grant pechié qui me het,
Mès li miens cors ait mal dahet
S’onques li fis chose nis une
Dont me déust porter rancune :
Por ce n’os vers vos reperier,
Si m’en puis moult forment irier.
Je vos ains, dist-il, par amors,
Si en a fait maintes clamors
Par ceste terre à ses amis,
Et si lor a avoir pramis
Por moi fere laidure et honte.
Mès dites moi, à moi que monte
De vos requerre tel folie ?
Certes je nel’ feroie mie,
Ne tel parole n’est pas bele.
Qant Hersent entent la novele,
De mautalent tressue et art :
Conment, fet-el, sire Renart,
En est dont parole tenue ?
Cestes mar i fui mescréue.
Tel cuide sa honte vengier
Qui porchace son enconbrier.
Ne m’est or pas honte nel’ die,
Ainz mès ne pensai vilanie ;
Mès por ce qu’il s’en est clamez,
Voil-ge certes que vos m’amez,
Si revenez sovent à mi,
Et je vos tendrai por ami.
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