S’en va fuiant par une plaine.
Li criz qui après lui engraingne
Le fist aler plus que le pas.
Lez un buisson à un trespas
A un grant fossé tressailli.
Ileuques l’ont li chien guerpi,
N’en sevent mès ne vent ne voie,
Et Renart qui bien se desvoie,
N’i atent per ne conpaignon,
Qar moult doute mort de gaignon.
N’est merveille s’il est lassez,
Qar le jor ot coru assez,
Si a éu mauvez éur,
Mès qui chaut ? or est aséur.
Assez a grant travail éu
De ce dont li est meschéu
De qant qu’il s’estoit entremis ;
Moult menace ses anemis.
Que qu’il se plaint de s’aventure,
Garda parmi une costure,
Si voit Tybert qui se deduit
Sanz conpaignie, sanz conduit ;
De sa queue se vet jouant,
Et entor soi feste fesant.
A un saut qu’il fist, ce regarde,
Et vit Renart que Mau-feu arde !
Si le conut bien au poil rous :
Sire, fet-il, bien veniez-vous.
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