— Et que te fait-il, ton amant ? Il t’a déchirée sans pitié, ose me dire qu’il t’a fait plaisir ?
— Ah ! oui ! s’écria Violette.
— Tu mens !
— Un plaisir, dont je n’avais pas idée !
— Tu mens !
— J’ai cru que j’en deviendrais folle de bonheur !
— Tais-toi !
— Que vous importe à vous ?
— Comment, que m’importe à moi ? Mais c’est autant de bonheur qu’il m’a volé. Moi qui te croyais innocente, qui voulais t’initier peu à peu à tous les mystères de l’amour ! Moi qui chaque jour aurais inventé pour toi un plaisir nouveau ! Il t’a souillée de ses grossières jouissances. Cette peau rude, couverte de poils, c’est donc bien agréable à toucher ?
— Ah ! Mon Christian a une peau de femme !
— Allons, j’aurais tort de vouloir lutter contre lui ! Adieu !
