écoulée était comme un trésor qu’on lui arrachait, lui semblait être un lambeau de sa chair et une goutte de son sang que l’on jetait au vent.
Toute la nuit se passa dans ce tourbillon de tristes pensées, et déjà l’aube commençait à poindre dans le ciel. Les premiers rayons d’un jour terne et pâle frappaient la fenètre de Marguerite, et la fièvre commençait à faire flotter dans son cerveau troublé ses spectres de feu, quand il lui sembla entendre à sa croisée ce même bruit qui l’avait effrayée la nuit précédente. Elle leva la tête et revit ou crut revoir la même figure collée à ses carreaux. Elle ferma les yeux, crut à un moment de délire et pria ; elle regarda de nouveau, la figure était toujours là qui regardait dans la chambre.
Marguerite effrayée poussa un cri, la fenêtre mal jointe roula sur ses gonds et un homme se précipita dans l’appartement.
C’était le jeune Russe, le teint enflammé, les cheveux en désordre, tête nue. Il s’élança vers Marguerite.
— Ayez pitié de moi ! pardon ; je mourais loin de vous ; j’ai voulu vous voir.
L’infortuné jeune homme se courbait sous le regard de Marguerite étincelant de colère et de fièvre.
— Quoi ! encore vous, toujours vous ! Que me voulez-vous encore ? dit-elle. Êtes-vous une ombre attachée à moi pour me persécuter ?
La voix de Marguerite tremblait, ses mains tendues en avant semblaient repousser une apparition, son corps entier frissonnait.
— Je ne suis point une ombre, je suis Georges Bariatinsky que vous avez sauvé, et je mourrai si vous me repoussez. Je vous ai attendue hier, aujourd’hui ; je ne vous ai pas vue venir ; alors ma tête s’est perdue, je vous avais suivie une nuit, je savais où vous trouver, je suis venu. Il ne faut pas m’en vouloir. Je vous aime.
— Sortez, sortez d’ici, monsieur ; je ne veux plus vous voir. Je ne vous aime pas, moi.
— Marguerite, vous me tuez.
— Mais malheureux, je me marie demain, aujourd’hui, vous ne le savez donc pas ? Vous êtes ici chez mon fiancé, et dans deux heures je serai sa femme, entendez-vous, sa femme !
— Ah ! fit le jeune homme d’un air sombre, je suis de trop alors, je comprends. Et vous l’aimez celui-là ?
— Oui, oui, je l’aime ; il le faut.
— C’est bien ; soyez heureuse avec lui, moi je meurs.
Plus prompt que l’éclair, avant que Marguerite eût fait un geste, jeté un cri, le jeune homme porta les mains à sa poitrine, déchira le dernier appareil que Marguerite avait posé sur sa blessure presque refermée, et roula au milieu de la chambre en poussant un gémissement sourd et en perdant des flots de sang.
(La suite au prochain numéro.)
