Vous qui vivez toujours, mais qui vous êtes tus,
Je ne vous maudis pas, ô Forces et Vertus
Qui suffisiez jadis aux races magnanimes,
Et je vous reconnais dans vos œuvres sublimes.
Eh bien ! reconnais-les aux fruits qu’ils ont portés,
Ces démons de l’Enfer sous d’autres noms chantés,
Qui d’un poison secret infectant l’âme entière,
Ont voulu l’étouffer dans l’immonde matière,
Et sous la robe d’or d’une vaine beauté
Ont caché le néant de l’impudicité.
Quand les peuples nourris en de telles doctrines,
Comme des troncs séchés jusque dans leurs racines,
Florissants au dehors, mais la mort dans le cœur,
Tombent en cendre avant le coup du fer vengeur ;
Quand Rome, succédant à la Grèce asservie,
De sang, de voluptés terribles assouvie,
Faisant mentir enfin l’oracle sibyllin
Dans sa propre fureur se déchire le sein,
S’effraie aux mille cris de vengeance et de haine,
D’un monde révolté qui va briser sa chalne,
Et, d’un destin fatal précipitant le cours,
Dans ses temples muets blasphème ses dieux sourds ;
Enfant, prête l’oreille, interroge la nue ;
Dis-moi ce que ta gloire antique est devenue ;
Ou plutôt, vois, parmi l’essaim des noirs corbeaux,
La torche du barbare errer sur vos tombeaux,
Et repoussant du pied la bacchante avilie
