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Annonçoit à ma fille une extrême vigueur
Ce nez long, ce tein brun, cette robuſte allure
M’étoient garants de ſon bonheur
Tout cela n’eſt donc qu’impoſture,
Qu’un jeu trompeur de la nature
Qui ne t’a que de l’homme accordé la couleur ?
Tu ſçavois bien cela ; tu ſçavois que ma fille
Étoit le ſeul eſpoir qui relie à ma famille :
Cruel, à toutes deux que tu nous fais grand tort ;
À ma poſtérité tu vas donner la mort,
Et grâce à ta langueur mortelle :
Après toute une nuit d’une attente cruelle,
Ma Fille… quel malheureux ſort !
Ma fille… Le dirai-je ?… eſt encore pucelle.
Pucelle, dites-vous, dit l’époux qui ſoûrit ;
Si votre fille l’eſt, il faut donc qu’en ſon nid
L’inacceſſible pucelage
Soit ſi fortement attaché,
Que par le plus ferme courage,
Il ne puiſſe être déniché,
Ou que, par grâce ſinguliere
Elle en eût tout au moins à perdre plus de huit ;
Car, Madame, la nuit derniers
Apprenez que j’aurois détruit
Huit pucelages de bon compte
S’ils ſe fuſſent trouvés dans le même réduit,
Et quand on a dans une nuit
Accompli huit fois le déduit,