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Un jet de gaz l’illumine :
Sa tête est presque enfantine,
Mais à la molle rondeur
Des seins gonflés sous la bure,
On devine qu’elle est mûre
Pour l’amour — & la douleur.
Les mains sur son sein pressées,
Les paupières abaissées
Sur des pleurs lents à jaillir,
Debout, au bord de la route,
En elle-même elle écoute
Quelque chose tressaillir.
O mystère ! quelque chose
Qui palpite, vie éclose
Dans l’être déjà vivant…
Ses mains ont dans ses entrailles,
Comme le grain des semailles,
Senti germer un enfant…
Paris dort, — & dans les arbres,
Dans la mousse des vieux marbres
Et les jasmins des balcons,
On entend frémir la séve ;
Mai, sur la ville qui rêve,
Répand ses charmes féconds.
