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Maigre comme un héron qui n’a pâture au bec,
De rêver dans les champs aux gestes & hauts faits
D’Alexandre & Porus, ces chevaliers parfaits
Qui combattaient sous l’œil de madame la Vierge.
Que t’importait cela ? Dans ton manteau de serge,
Tu passais indulgent, & scandant sur tes doigts
Les syllabes d’un vers entendu dans les bois.

Mais les mètres anciens te gênaient. Ta pensée
Gaillarde en leurs anneaux étroits était froissée.
Au cidre généreux il faut un vaste fût ;
Tu crias : « De l’audace ! » & l’alexandrin fut.

Eh bien, parmi tous ceux, faiseurs de tragédies,
De drames, de sonnets, de strophes engourdies,
Qui te prennent ton vers journellement, pas un,
Illustres, ignorés, gras, bien repus, à jeun,
Pas un, mon vieux ami, qui de toi se souvienne !
La gloire de ce vers cependant est la tienne.
Ton poëme est mortel comme ennui, j’y consens,
Mais tu créas le moule où des fondeurs puissants
Ont versé le métal du Cid & des Burgraves.
Tu saisis le vieux vers & brisas ses entraves ;
Bon ouvrier modeste, auquel, en ce moment,
J’apporte mon tribut de barde & de Normand !