Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
LA PUCELLE
Quand déjà pétillait & flambait le bûcher,
Jeanne, qu’assourdissait le chant brutal des prêtres,
Sous tous ces yeux dardés de toutes ces fenêtres,
Sentit frémir sa chair & son âme broncher.
Et, semblable aux agneaux que revend au boucher
Le pâtour qui s’en va sifflant des airs champêtres,
Elle considéra les choses & les êtres
Et trouva son seigneur bien ingrat & léger.
« C’est mal, gentil bâtard, doux Charles, bon Xaintrailles,
De laisser les Anglais faire ces funérailles
À qui leur fit lever le siége d’Orléans ! »
Et la Lorraine, au seul penser de cette injure,
Tandis que l’étreignait la mort des mécréants,
Las ! pleura, comme eût fait une autre créature.
