Et l’Ange, châtiant autant, ma foi ! qu’il aime,
De ses poings de géant torture l’anathème ;
Mais le damné répond toujours : « Je ne veux pas
Tes beaux yeux sont las, pauvre amante.
Reste longtemps, sans les rouvrir,
Dans cette pose nonchalante
Où t’a surprise le Plaisir.
Dans la cour le jet d’eau qui jase
Et ne se tait ni nuit ni jour,
Entretient doucement l’extase
Où ce soir m’a plongé l’amour.
La gerbe épanouie
En mille fleurs,
Où Phœbé réjouie
Met ses couleurs,
Tombe comme une pluie
De larges fleurs.
Ainsi ton âme, qu’incendie
Le vif éclair des voluptés
S’élance, rapide et hardie,
Vers les vastes cieux enchantés ;
Puis, elle s’épanche, mourante,
En un flot de triste langueur,
Qui, par une invisible pente,
Descend jusqu’au fond de mon cœur.
