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pilles !
— Je ne suis qu’un humble ver de terre, notre mère, et le ver de terre sait distinguer l’éclat particulier des étoiles, malgré l’entrecroisement de leurs rayons.
Un bruit de pas les rejeta loin l’un de l’autre ; elle demeura anxieuse contre la croisée. Maillouchet s’était pelotonné comme s’il dormait.
Deux individus se penchèrent sur lui, le secouèrent, dirent :
— Qu’est cet os !
— Un macchabée.
— Un soulaud.
— Les poches sonnent.
— Ramasse.
— Si y rechigne, ce fragot ?
— Troue-le.
— Merde ! On a les clochantes.
— Combien ?
— Dans les vingt-deux, chic !
— Des verres pour l’aspiratoire, frérot.
— Filons.
— Si on lui fourrait du rêve.
— Lâchons le récif.
On avait fouillé le jeune garçon, simu-
