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LA CHANSON DU CIDRE
Dit-elle ; vous savez, vos belles pommes roses,
« Celles que nous nommons pommes du paradis,
« Eh bien, c’est lui qui vous les vole, je vous dis ! »
Oh ! là, quand j’entendis des trahisons pareilles,
J’eus comme cent bourdons de cloches aux oreilles,
L’œil égaré, nu-tête, éperdu, furieux,
Je traversai le flot des dévots curieux ;
Je sortis de la nef, sans prendre d’eau bénite,
Croyant que tout l’enfer était à ma poursuite ;
Mais emportant, du moins, la consolation
De savoir comment faire une confession.
