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Elle s’écrie, on s’empreſſe à ſa voix,
Pour l’égayer on l’entraîne à Matines,
Elle agoniſe au premier libera.
Dans ſon Dortoir à peine on la déchauſſe,
Qu’elle revit ; car trop froide eſt la foſſe,
Amour s’enrume à l’air de ce lieu-là.
Agnès, dit-elle, écartant l’Aſſiſtance,
A mon Ingrat, va, remets ce Cartel,
Il y verra ma vive impatience,
Et le pardon de ſon péché mortel.
Pas ne ſe fait répéter la pucelle,
Au trou du Mur transporte le Poulet,
Le tient au vent, tout doucement appelle :
Avec ce bras, poli, fin, rondelet,
Tout à la fois mille Graces ſortirent,
C’étoit d’Amour l’étendart planté-là ;
Quelques Paſſants en dévots le maudirent,
Un Grand vicaire en Chrétien l’admira.
Il voit la main où le billet voltige,
L’ouvre, le lit, ſe donne pour Agent
Du Déſerteur : Madame, qui s’afflige,
N’a rien que miel au prix de ſon Amant,
Sur un Chalit la Fièvre le lutine,
Dit le Matois ; & par proviſions,
Prend ce beau bras, le lorgne, le patine ;
En un inſtant, de bénédictions,
Et de baiſers il eſt couvert : l’Egliſe