Et M. Quellien, lui, est de Bretagne, un peu triste donc et nuageux, comme la race dont il est un des représentants attitrés à Paris. S’il n’y porte point le costume national, comme ce sénateur de Léon qui étale en plein boulevard
cières contre lesquelles le pauvre amour éclate en morceaux comme un verre lancé contre une muraille. Il y a des différences dans leur pensée ; il y a dans leurs personnes des points muets, des places qui ne vibrent pas — ou pas encore. Mais l’analyste, le chercheur, si bien qu’il pénètre, ne fait nulle part dans l’aimée cette angoissante découverte de l’ennemie, de l’autre, qui ôte au bonheur souhaité jusqu’à la possibilité d’être. Oh ! le héros de M. Rod est un heureux ! Et les événements arrivent bien à point, ni une heure trop tôt, ni une heure trop tard, pour lui révéler chacun des nouveaux liens qui l’ont rattaché à la vie sans qu’il y ait pris garde. — Tu croyais ne pas aimer ta femme ! Mais vois donc, malheureux, comme te voilà jaloux de l’enfant avec qui il va falloir que tu partages sa tendresse ! Tu croyais n’aimer pas ta fille, « ce paquet de chair rouge qui se violace et qui glousse », dont ta femme a tant souffert pendant cette nuit mortelle où tu te convulsais de rage, de honte et de peur, aux cris de l’accouchée, — cette petite envahis-
