— Eh bien, c’est dans ce poulailler qu’était l’oie de M. le Principal.
— Hi ! hi ! hi ! Elle y est toujours, dit Bobinet,
— Hein ? s’écria M. Lefur.
— Que voulez-vous dire ? interrogea M. l’Inspecteur. Vous n’avez probablement pas compris mes paroles : c’est dans ce poulailler, je le répète, qu’était l’oie de M. le Principal.
— Oui, M’sieur l’Inspecteur. Hi ! hi ! hi !
— Bon ! Elle n’en est pas sortie toute seule, je pense ?
— P’t-être bien qu’si, M’sieur l’Inspecteur. Hi ! hi ! hi !
— Comment ! Peut-être bien que si ?
— Je veux dire qu’elle est p’t-être sortie, hi ! hi ! hi ! comme elle est rentrée…
— Où ça, rentrée ?
— Hi ! hi ! hi !… Dans le poulailler… Par le trou du treillage, comme tout à l’heure. Hi ! hi ! hi !
Cette fois, M. l’Inspecteur eut toutes les peines du monde à conserver sa gravité.
— L’oie est rentrée tout à l’heure dans le poulailler ?… Mais puisque vous venez de reconnaître que vous l’avez tuée samedi d’un coup de fronde !
— Hi ! hi ! hi ! La bernache, M’sieur l’Inspecteur, pas l’oie.
— Eh ! vous voyez bien qu’il y tient, à sa bernache ! s’écria triomphalement Prosper.
— Le mâle de la bernache et le mâle de l’oie
