Cette page a été validée par deux contributeurs.
151
visages de montréal
diminuée, tirée en arrière par le poids de la ville, me fit peur.
Ce n’était pas la mort de son mari qui nous séparait, qui la ternissait brusquement, mais l’idée de ce temps à attendre pendant lequel elle allait se décolorer, de cet intervalle qui s’écoulerait entre le moment où ma présence lui serait annoncée — elle monterait d’abord se déshabiller dans sa chambre de jeune fille au second étage, se pencher vers le miroir ovale de la coiffeuse, se poudrer — et celui où elle paraîtrait dans le salon avec un pauvre sourire arrangé.
Je savais que Florence vieillirait de dix années dans ces quelques minutes.
Je m’en allai sans laisser mon nom.
