Florence.
Comme l’eau dégringolait la rue et que l’herbe des pelouses sortait par endroits de la neige fondante, j’ai soudain pensé qu’elle s’appelait Florence.
Le trottoir en pente était encore recouvert du sable qu’on y répand les jours de verglas ; mais l’eau y traçait un allègre réseau, tout un système nerveux subitement mis à jour.
Je n’étais pas venue dans ce quartier depuis des années et le reconnaissais à peine, comme après un long séjour à l’étranger, en me débattant contre une sensation de rêve.
Autrefois, la maison de Florence était bâtie à flanc de montagne et entourée d’une aristocratique solitude, comme toutes celles qui composaient Pleasant View, demeures de gens de la finance et des affaires qui, après la bataille féroce de la journée, dans la ville basse aux artères étroites battant de la fièvre de la spéculation, grimpaient
