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Console et raisonne,
Raisonne et console
Du printemps perdu.
Faut-il qu’on s’émeuve,
O plaisir défunt ?
Entre deux immeubles,
La rue aux parfums.
Et toujours demeure
Ce filon pervers,
Et le plus doux meurtre
Eté comme hiver.
Alors la bourgeoise
(Nos cœurs se rejoignent-
Là-haut sans danger)
Soupire, aphorisme :
On serait fleuriste
S’il fallait manger.
On achète à Londres
Un opium doux,
Mais fumé dans l’ombre
Il n’a pas de goût.
C’est au bout du monde
Que vous me verrez,
Mais le jour qui, monte
Va vous égarer.
Alors la donzelle,
Celle qui nous aide
A fuir le destin,
Regarde la lune,
Sanglote, et rallume
Un cigare éteint.
Ne pas être dupe
De sa passion,
C’est une très dure
Obligation.
