Cette page a été validée par deux contributeurs.
— 6 —
Mais à quinze ans, brûlants désirs,
Lui parlent un autre langage ;
Il convoite les chauds plaisirs
D’avoir un pucelage.
Ce poil naissant, cette toison,
Bordant le tour de sa cheville,
Guide ses sens et sa raison ;
Il bande alors pour une fille ;
Pour lui c’est un heureux destin
De tâter, baiser une belle,
Depuis le soir jusqu’au matin,
D’instruire une pucelle.
Fille de même, en son printemps,
Veut un semblable sacrifice ;
La démangeaison des amants
Chatouille aussi son orifice ;
Alors, adieu toute vertu,
Ton nez fait son seul avantage,
Elle s’en sert, tout est foutu,
Sa pudeur fait naufrage.
Quand Dieu mit au bas de nos reins
Les outils dont l’homme badine,
Quoi ! voulait-il les rendre vains
Auprès d’une fille lutine ?
