— Tu n’y mettra rien de vulgaire, c’est l’essentiel.
— Le trouvez-vous si distingué ?
— Oui. IL a l’esprit haut, le cœur noble, la manière simple. J’aime ça. Et puis.
— Et puis ?
— Il m’a fait respirer un autre air que celui du salon Fulston. Écoute, Rodolphe, fais tout ce que tu voudras pour ton fils, mais ne m’emmène plus.
— Je ne vous comprends pas. Ces dames sont fort aimables ; leur monde est choisi, aussi choisi qu’on peut le demander à notre époque ; et vous voyez que Bernard est bien vu dans la maison.
— Parbleu ! dit le marquis en éclatant de rire.
— Vous avez entendu ce qu’a dit Mme Fulston à propos de la dot de sa fille ?
— Ah ! je crois bien, que je l’ai entendu !
— Encore une fois, mon père, vous m’étonnez beaucoup.
Le marquis regarda son fils. Puis, dédaignant sans doute de s’expliquer, ou décidé à se vaincre lui-même :
— Bah ! dit-il en plaisantant, c’est une digestion difficile, voilà tout.
Pendant ce temps, Bernard et Framand, causant comme deux frères, se rendaient à leur patronage, à leur chère œuvre d’éducation. En passant devant une église, Bernard avait voulu entrer. Il s’était agenouillé un instant, la tête dans les mains, et s’était relevé plus courageux que jamais, avec sa belle vaillance de jeune chrétien fervent. Puis ils avaient continué leur route, et dans ces heures d’amitié, dans ces heures de dévouement et de foi, toujours trop courtes, toujours combattues, et comme arrachées à grand’-peine, Bernard se sentait pourtant revivre.
