moins noble. Il y en a qui s’ébattent seulement, comme les poules. »
Et, soit qu’il y ait un fluide, passant, dans un salon, d’une tête à une autre, soit que la comparaison s’imposât, le marquis reprenait, en regardant Mme Fulston, l’idée d’une grosse poule noire, carrément assise sur sa base. Comme elle portait fièrement sa crête sur son cerveau vide ! Se rendant compte qu’elle brillait particulièrement sur le terrain positif, ce dont elle se piquait, en bonne Américaine, elle aborda bientôt les questions de finances qui lui parurent ne pas manquer d’à-propos. On ne sait comment, le comte s’était rapproché et causait à deux pas de là, sans rien perdre des paroles de Mme Fulston.
— Monsieur le marquis, disait-elle, vous habitez du côté de Fontainebleau ?
— Oui, madame.
— C’est gentil, n’est-ce pas ?
M. de Cisay hésita :
— Comment, madame ? le château ?… la forêt ?
— Non, le pays en général.
— Oh ! très gentil. On le dit, du moins.
Elle sourit grandement.
— Vous devez vous y connaître ! Eh bien, il n’y aurait pas quelque petite chose à acheter par là, un coin de terre, une bagatelle, pour se retirer pendant les chaleurs ?
— Il ne manque pas de maisons à vendre, là comme ailleurs.
— Vous comprenez… je voudrais une petite propriété de sept ou huit cent mille francs, histoire de placer là quelques économies dont je ne sais que faire. Georgina me dit souvent qu’elle étouffe à Paris. On ne peut pas toujours voyager, et l’on aime bien à être chez soi, n’est-ce pas ?
— Certainement, fit le marquis.
Alors je me suis dit à moi-même, continua très haut Mme Fulston, je me suis dit que je pouvais bien me passer la fantaisie d’un mauvais placement. Car c’est mauvais, la terre, cela ne rapporte rien. Mais que voulez-vous ? ma fille a trois millions de dot, tout le monde le sait, trois millions qui sont placés en lieu sûr, à quatre et demi ; je ne crois pas nécessaire d’y rien ajouter, et je peux me permettre une petite folie.
En recevant cette déclaration en pleine poitrine, le marquis s’était senti mal à l’aise, Il en avait pâli.
— Oh ! oh ! pensait-il, c’est un peu yankee tout de même.
Involontairement l’image de la marquise lui revint, avec sa grâce, avec son parfum de patricienne. Il eut un serrement de cœur.
— Ah mon pauvre Bernard ! quelle différence !
